No quintal, árvores de cinqüenta
anos e arbustos esquecidos, guardam histórias de família, de domingos, de
crianças, de noites de verão, de brincadeiras, de tristezas e alegrias.
Sentiu-se como se fizesse parte
daquela história.
Pensou nas paredes que já foram
brancas e nas venezianas das janelas que talvez tivessem sido pintadas com verde.
Agora descoloridas pelo tempo rodam um filme em preto e branco, cinza, como o vazio que corrói seu peito.
Agora descoloridas pelo tempo rodam um filme em preto e branco, cinza, como o vazio que corrói seu peito.
Mas, por quê? Ali não foi sua
casa; ali não morou.
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